Стою, курю...

Стою, курю. Курю.
В том (скажем так) порту,
где ангел - бес, где суть
обозначает сушу.
Где слово, как песок,
скрипит и жжет во рту
и черви слов других
в мои вползают уши.
Такой вот разговор.
С собою. Натощак.
Искусство немолчать -
как мастерство хирурга,
искусство нелюбить,
искусство непрощать,
равно в Москве, как и
под небом Петербурга.
Что скажет смерть?.. Ее
слова из звуков "ц"
и "к". И "г". И "р".
Zerfall. Unglueck. Gestorben.
О как тонки черты
на зябнущем лице,
вбирающем весь свет
перед грядущим штормом!
Мне легче не любить.
Я, правда, не умел
и этого. Судьба
не падка на подачки.
Язык мой бел, как снег,
как будто ел я мел,
поэтому слова
скудны и неудачны.
Весы качнулись вбок.
Я многое постиг,
но больше угадал.
И, припадая к фляге,
подумал я, что прав.
И в правоте - велик.
Но это были лишь
простые передряги...
Гори, гори, звезда!
Греби вперед, гребец!
Как рваных туч бегут
потрепанные груды!
И виден сквозь края
надкушенный хлебец
луны. О, как на нем
горит лицо Иуды.