Жизнь после смерти

Нет больше ничего - ни радости , ни страха,
Лишь ощущенье "Я ещё меня живит.
Нет чувства у меня победы или краха.
Я словно пластилин - то сплющен, то разлит.

Вокруг цветное всё, но нет цветам названья,
Нет света, тьмы углов, здесь всё округлено,
Есть знание того, что я - переливанье,
Откуда и куда при этом всё равно.

За всем какой-то есть подвох комедианства,
Ничтожен и велик одновременно ты,
Я сразу и везде, я чувствую пространство,
И нет нигде вообще молекул пустоты.

Намёк на время есть, как смена декораций,
Хотя ни "до", ни "после" в "этом" просто нет,
Есть расширение и сжатие пульсаций,
И что "не жизнь" для "Я" всё "это" не секрет.

Здесь тишина звучит, как запись на дискете,
Что крутится назад - ни музыка, ни шум,
Но пониманье, что не на своём я свете,
Не тяготит совсем меня печалью дум.

Но всё же не совсем к тому был равнодушен,
Что не себе, а силам властен был чужим,
И может потому стал смерти я ненужен,
И вышвырнутым был обратно в эту жизнь.

Я рифмой описал, как я однажды сгинул,
За качество строки прошу меня простить,
Но смерти я в глаза хочу с усмешкой кинуть,
Что даже в ней самой я умудрился жить.