Мы изливаем боль свою в стихах,
Мы воспеваем разочарованье,
Мы видим жизнь не в розовых тонах,
И мы забыли все свои желанья.
Нас завлекает смерть, терзает ложь.
Мы разучились говорить и слышать.
Как будто в сердце остриём вонзился нож,
Ты вроде мёртв, но ведь пока ещё ты дышишь.
Так сложно рассказать про нашу жизнь.
Она, как пепел, ветром разнесённый.
Мы видим всё, таков судьбы каприз,
Мы слышим каждый слог произнесённый.
Но жалость затмевает здравый смысл.
Жалеть себя – не лучшее решенье.
И совесть непрестанно нам твердит,
Что каждому воздастся за терпенье.
Возможно, каждому, но, всё-таки, не нам
Ждать милости от призрачного мира.
Не ждём, что счастье упадёт к ногам,
Не жаждем славы лживого кумира.
Нас не сравнить с капризами природы,
Столь неприметны мы в судьбе своей.
Бродяги мы. Без лоска. Без породы.
Блуждающие век среди людей.
Декадентство
© Copyright: Алина Старая, 2011
Свидетельство о публикации №111011407424
Свидетельство о публикации №111011407424
Рецензии