Под гнетом терзаний судьбы роковой
На пушечном выстреле смерти в пригляде
Шагал он по бревнам с облезлой корой
В страдальческо-черном наряде.
И пусть, это блажь, угнетений всех тьма,
Что он так один все старался,
Но все век смеялись на его слова,
В которых он всем признавался.
И с камнем на шее он плыл к берегам,
Надеясь преплыть к горизонту,
Но света не видел ни тут и ни там,
Смотря в очи черному фронту.
В страдальческо-черном наряде он полз
По камням, облитым век кровью,
Пролил он немало за век своих слез,
А жизнь все вела своей бровью.
И, кажется, нет всем страданиям конца -
Когда же закончится мука!
Он рвался из сил всех вперед без конца -
Не жизнь, а сплошная натуга!
Он полз, полз, осталось еще полверста,
Но уже закончились силы
Ползти два отрезка осталось моста,
Заставив скрепить свои жилы.
И вот он прополз, уже полверст прополз -
Куда еще можно страданий?!
Но жизнь - не игра - жить в ней надо всерьез -
А, значит, еще сто скитаний!
Под гнетом терзаний судьбы роковой
На пушечном выстреле смерти в пригляде
Шагал он по бревнам с облезлой корой
В страдальческо-черном наряде.
Свидетельство о публикации №111011405289