У каждого свой крест.
И мы, христопродавцы,
Влачим его на скорбную гору.
И кажется, нет сил,
Не дотащу, умру.
И всё-таки тащу со стоном,
Со слезами,
С опущенными от стыда глазами.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.