Ты меня с поэтами не сравнивай...

Ты меня с поэтами не сравнивай,
Я ведь только пишу с горяча,
Когда катиться сонное зарево
Цветом красной бутылки вина

Тишина в это время таинственна
Свеж и зябок заезженный двор,
Только дворник с метлою неистово
Убирает из листьев ковер.

В том дворе мое детство счастливое,
Где живут отец мой и мать
Помню, помню девочку милую,
Что заставила сердце писать

Одурманенный сладостной лирикой,
В тишине над словами играл.
Ты прости моя девочка милая –
Я тебя на стихи променял…

Пусть не исполнилось то, что хотели,
Когда молод всего не поймешь…
От того ли страдают поэты,
Что душа как сентябрьский дождь?

Для того ли поэмы бессмертны,
Чтоб волною блаженных снов
В тишине соловьиной трелью
Подарить пару теплых слов

Согревающим нежным дыханием,
Зачитавшись под полной луной
Взойдет на небе сияние
Чьей-то новой души молодой…
______________________________

Не зови меня ты поэтом,
Звон бокалов не дарит стихи,
Полюбил я носить в мертвом теле
Тайну чувств восходящей зари…

От чего тогда строки неровные
К себе тянут меня поутру?
Я похожий на старого дворника
Очищаю все душу свою…