***

Я не могу писать стихов, недобрый знак.
И вроде есть слова, но как же их добиться
И высыпать души коварной прах
На счастливо молчащие страницы?

Соблазн велик. Что проще есть по сути?
Поднять перо и тут же сразу вниз,
Чтоб разбежался капельками ртути
Чернил и слез солоноватый  микс.

Чтоб вдруг в словах засуетились  чувства,
На белом поле разлилась тоска…
Но даже ради прелести искусства,
Не сыплет  прах  душа моя пока.
 
Рука безмолвна…. Ждет, похоже,
когда вдруг полыхнет…. ну, и до тла  опять!
Тогда, наверно, пепел этот сможет
Алмазами метафор засиять.

И боль – читай - расплата за гордыню
Возьмется вдруг  водить  моей  рукой.
И рифмы стройные - мои рабыни
Начнут лепиться вдруг  одна к другой.

"Начнут? возьмется? вдруг?" Какая пошлость!
Тот, кто не гениий, тот, кто не влюблен,
Не должен позволять себе  оплошность
Дарить потомкам вместо песни робкий стон.

Возьму бумагу, загребу в комок.
Швырну в корзину, чтоб не ошибиться.
И стану перемалывать в песок,
Все то, что  не дает мне обнажиться.