Без шеста

Отличные выходные, подумалось после первой бутылки пива и аккуратных кусков мяса на гриле. А баки забыл дома. Ну и хрен с ними, подумалось после открытого аиста. Подумалось, и пошел дождь. Ну и хрен с ним, подумалось уже в машине. Но забытое мясо напомнило о себе уже километров через 40. Чем-то надо было закусить коньяк, выпитый на брудершафт на заднем сиденье. А вот и придорожная харчевня. И если субару стоит здесь, то и нам тепло будет.
Похожа она была на Сандру Баллок, только волосы чуть светлее, не такие вызывающие уши, менее плотские губы, великолепный прямой нос и предательски-нежная ямка на подбородке. Гладкая кожа скул с мулатским оттенком и внимательные глаза из-под очков напомнили мне школу и забытый дома дневник. Правда, никаких очков не было. Пижонский бокал с недопитым бренди и умирающая в блюдце сигарета окончательно успокоили меня, и я с интересом стал наблюдать за ней. Кошка лет 30. Макияжа немного, как асфальта на наших дорогах. Выглядит моложе. Наверняка, где-то есть рояль в кустах. Вернее, в сортире. И эта черная субара у входа вскоре всем своим полным приводом шарахнется в сторону от гор, подарив еще один глоток вони местным экологам. Я представил убегающие в ночь огоньки габаритов и ее, лениво текущую волосами по коже салона. И себя в этой торпеде - камикадзе с надеждой на последнюю чашку саке.
Внезапно она схватила окурок и, не вдавив его в голубую эмаль, обреченно и резко щелкнула им в уныло лежащий гравий. Этот жест заставил меня допить свою водку и повернуть мозги на 360 дней назад.
 
Ночь. Темно и безлюдно. Точно - ночь. Максим в динамиках гудит эхом последней встречи. Фары выхватывают в повороте заправку и поздних ловцов. Устало давлю на кнопку, опускаю стекло. 'Права?' Еще есть. 'Техталон?' Еще есть. 'Полис?' Уже есть. Привет. Свободен. Левый - щелк. Уехал. Красный.
Боковым зрением замечаю, что в машине уже не один. Нормально. Я всегда готов к подобным подвохам. Когда идешь по канату через пропасть, шест не спасает тебя. Это всего лишь бонус. Тебя спасает безразличие.
Опять левый - щелк. Поворот. Рядом закурили. Длинный слим. Не хватает аи и страусиных перьев.
- Что ты об этом думаешь?
Музыка стихла сама собой, только какие-то судороги 'The Wall'. Молчу. Что я об этом думаю? О чем? Мне и в голову не приходит, что я могу думать о чем-то другом.
- Думаю, что это судьба.
- Судьба?
Даже сквозь ладан чувствуется густая усмешка.
- Судьба - это я.
Правый - щелк. Обочина позволяет. Машин нет. Менты позади. Ночь практически позади. Две пачки сигарет тоже. Можно бросить шест.
- А ты кто?
Соблазняюща в мареве фонарей промзоны. Темные от ночной тишины волосы. Ласково-дерзкие глаза. Тронутые блеском нативности губы. И непосредственность в гладкой коже скул с мулатским оттенком. Это - свобода от шеста, которая мне и не снилась.
- Я - твой ангел. Все, что ты видел, слышал, чувствовал - это я.
- Ну и сволочь же ты.
- Каков хозяин - таков ангел. Посмотри на меня, потрогай меня. Можешь даже трахнуть. Я живая. Так же, как и ты. А остальное - твоя забота.
Хлопнула дверь. Окурок щелкнул о гравий.
 
Я передвинул свой зад поближе к недопитому бренди. Молча посмотрел. Красный. Левый - щелк.
- Позвони мне.
В моей руке салфетка с цифрами. Хлопнула дверь. Субару с волосами по коже. И я. Без шеста