Лживо, чуждо, тускло

Без тебя скучно и пусто в "Контакте".
Не пишутся строки, ломаются буквы.
Грустно, как на том самом спектакле,
Куда всех звала, да никто не пошел.
У кого-то дела, кто-то кого-то снял.
То есть, нашел.
В зале перебирала вязку свитера,
Плакала, искала родное.
Еще чуть-чуть, и закрыта я.
Я - не круглосуточное и не ночное.

В темноте улиц серых, как чьи-то глаза,
Только дождь мокро меня целовал.
Почему норовят все кого-то к себе привязать? 
Почему не улыбку дарят, а безумный оскал?
Почему думают, что мне можно, не выполняя, обещать?
Почему не хотят меня (хотя бы слегка) обнять?
Руки сомкнуть на моих лопатках, как я на их.
Боятся, что напишу об этом стих?..

Я хочу, чтобы ты знал так же много.
Чтобы не расползалась по телу ознобом
Обида непонятно на что и кого.
Зарывшись в теплом одиночестве,
Я скоро буду равнодушно смотреть на телефон.

Знаешь, на линии электропередач 
Мой провод недавно надорвался.
Я каждую ночь слышу внутри чей-то плач.
Где-то в горле. Без ужимок и фальши.
Мой провод от холода треснул,
Шов разошелся до самой опоры.
Как раз когда я написала еще одну песню.
Как раз когда я написала слишком много.

Без тебя так холодно и пусто.
Без тебя мне лживо, чуждо, тускло.
У тебя внутри прожектор теплоты -
Один раз им согреешь, и уже не уйти.

Помнишь, ты говорил: 
"Мне в психологи пора идти"? 
Так я бы регулярно к тебе на прием. 
Поговорить. Но вот о чём?
Ибо я снова на развилке в пути.
И странно не хочется уходить.
Кофе бы с тобой пить.
Рассказы через сито цедить.
Мимо кружек воду лить.
Люб...?