Пасмурный рисовальщик

Я встретил тебя,
Зимой.
Прохладной, ревущей,
Кричащей.
А в тебе оказалось,
Что-то такое,
Действительно настоящее.

Краеугольным планом,
Ветви. Впиваются,
В разбитые в дребезги
Руки.
И пульс, ощущая венами
Бегут от меня, к тебе,
Мысли (тире) проститутки.

Засады, часами ждал,
Ожидая, попасть в капкан нежности.
Ты бы знала, как долго,
О боже как долго тебя я искал,
А найдя, потерялся совсем,
Утонул в твой безмятежности..

И слезы в слезы.. глаза в невесомость,
Руками своими, чужих злость вынимать.
Упасть, умереть, устать.
И снова родиться и снова вставать,
И, не слезая с кровати,
Застегивать своё платье.

Любить, не желая, нельзя, почему?
Желать не любить, не предать,
Не сказать.
Забыть о том, что когда-то я жил-
Да и сейчас я как-то живу..
С тобой, без тебя..

Как быстро и натурально заходят,
В верх.. Облака в гаражи..
Ноги , уничтожают лужи,
Полные лужи, старой, ненужной лжи..

А под утро мысли приходят,
Трезвые.. Что-то, хочу..
Сказать.. Да.. Наверное..
Хотя нет.. Лучше молчать.. И так понимать..
А настроение совсем скверное..

И время бежит, остановка,
Мгновение, снова сигнал подающий,
Стартовый запал для бегущих.
Передозировка. Собственными нервами.
Вопиющими. Без спасения,
За твою верность.

А слово. Любить. Не значит ли быть,
Или верить.. Или достаточно жить..
Есть ли смерть, не проверить..

Я встретил тебя зимой,
Холодной белой, кричащей и настоящей..
Художник? нет.. мой любимый,
Как сказала бы Ветрова,
Пасмурный Рисовальщик..