От рук несёт табаком и спиртом,
Чистым, как тысяча детей новорожденных.
Таких же нелепых, как мои мысли,
И таких же одинаковосложенных...
Как сложно писать, без рифмы,
Выкладывая слова, новыми фразами,
Дикими и настолько несуразными,
Что гитары захлебываются рифами,
Однообразными. В холодной комнате,
Ветер бросается листьями синими,
В ультрафиолете капли крови,
Застыли. Руками своими неистовыми,
Я хватаюсь за грань пожелтевшей реальности,
И в водовороте дней, превращаюсь в старуху,
Несущую только смерть и разруху,
Тоскующую по своей конгениальности...
Смерть
© Copyright: Джонни Блэк, 2011
Свидетельство о публикации №111011205528
Свидетельство о публикации №111011205528
Рецензии