Стихи песен 15

                Бессарабская луна

   Покой не жаждут чудаки!   Нам некогда делить печали!
   Я вновь шагаю без устали  -  натёрли ноги башмаки.
   В век скоростей - избиты ноги?!   И этот мир, и эта быль,
   Где мчится зверь автомобиль,    не жди от них добра, подмоги.

   Я не завидую таким,    но хочется, чтоб справедливо,
   Делили совесть земляки:  бессовестных - тьма расплодилось.
   Им безобразие по плану,    не им вокзалов суета...
   Мне туфли натирают рану!   Кассир билеты... "От винта!"

   И под луной шаги тяжки.   Не ночевать же мне на поле!?
   Моя такая злая доля  -  мои лихие башмаки.
   На три десятка километров   надежда только лишь нужна,
   И бессарабская луна,    как леденец застыла в ветках.

   Среди волшебной тишины   Шаг металлическим раскатом,   
   В пространстве тени сплетены,    сон нависает грёз каскадом.
   И вьются призрачные тени,    неслышно сон прядут, прядут.
   Они помощники Селены!   Не вырвешься из их ты пут.

   В глазах гипноз, гипноз, гипноз.   Плывёт волшебница ночная
   И всё вокруг спит, засыпает.   Лучами - путами волос
   Покрыв дороги, перелески,    в металл, окрасив все поля
   И сказки, звёздами пыля,    застыли в кронах звёздным блеском.

   Всё так красиво, как в бреду!    Для сказки этой мало хита!               
   Я тишину дроблю, иду   по голубому малахиту.   
    В лучах вода заиндевела,    в канале никелем вода,
   Дорога рвётся за пределы,    а в тишине лишь ночь да я.

 
                Биография

   Я помню розовый рассвет,   его лучей хмельное счастье.
   Казался розовым весь свет.   Я жаждал от него участья.
   Взошёл светила красный лик.   Я мнил себя его частицей.               
   Не знал я, как наш мир двулик,    мне б  под звездой родиться птицей!

   Не раз я укорял свой рок,   что не прозрел я утром ранним.
   По-детски принимал урок   и вот теперь жестоко ранен.
   Я вторил розовым лучам,    я был тогда такой зелёный
   И верил я любым словам,    как околпаченный влюблённый.

   Меня пленила красота,    где поцелуи на устах...
   На знамени парил надежды,    такой пустой и безмятежный.
   Глупцу юнцу и стыд, и срам,    на пышные попался фразы,
   Когда созрел, то понял сам   мещанской похоти заразу.

   Куда стремится человек?   Изнеженный и весь в надежде?
   Был мальчик ветер в голове.   Такой ли он теперь как прежде?
   От совести сбежишь куда?     Парить, чтоб в розовых потоках!? 
   Когда в башке лишь ерунда!   Кабы потом не стало плохо!

   Меня несёт, как щепку вниз,    что за река не разобраться.
   Казалась мне счастливой жизнь...   Куда стать в очередь за счастьем?
   А счастье это горизонт.   Оно везде, со всех сторон,
   Но руки протяни, исчезнет.   И ты без капельки надежды.

   И рухнула стена из грёз,    прошла пора - затмений фаза,
   Несёт меня река из слёз,    а в ней мещанская зараза.
   Огонь несбывшихся надежд   Во мне горит неумолимо.
   Сгорю дотла  среди невежд.   Они покорно молчаливо,

   Уходят прочь, уходят в ночь.     Мрак - не поделишься душою!
   И разорвут мир бесы в клочь –   там сатаны большое шоу.
 
   
                Бит
 
   Вот эта тема чья? Течёт. Вот те моча.
   В неё язык моча – сиди-сиди молча.
   И притчи не тороча, пустое вслух точа.    
   Увы! Балдеть нет мочи – зачем мозги морочат?

   О том пустом молчат, а то лихой, мол, чад.
   И день ваш омрачат и сделают короче.
   Ты занят темой чей?  Проси: «Дай мочи ей!»
   О частоте мячей подверженных уж порчей.

   Горит... Икар пиит - над темою корпит.
   Бок грейте мячику - прикрыть бы темя чеку!
   Как метеор скор бит, сгорит – и кто скорбит.
   Будь с другом на чеку - не пропусти ты ночку.

   Вдруг спустится с орбит! На глупость ту скор быт.
   И ты там не скорби, и не ускорь бег скорби. 
   Но он о том скорбит, и он о нём скорбит.
   И как тот воробей утоп в пучину скорбей.

   А там, что скор-скор бит?  Компьютер не скорбит.
   Лиха его когорта, она какого сорта?
   Ну, как-то тот сор бит - всё к нам летит с орбит. 
   Почтёт его и почта,  с порта и мастер спорта. 

   Забили пять мячей и всё от трепачей.
   А вот то яма, чья? Не выиграл я матча. 
   Набрался там о, чей - от кругленьких очей?
   Ускорит мат и чача - согнулась матом мачта.

    Гляди ты, там культ бит - у бита там кульбит.   
    И после этой скорби они увозят скарбы. 
    Он видно, в тире бит - платочек теребит.
    И вы так будьте добры - звените солом домбры.
 



                15