На Истину, в инстанции последней,
Претендовать не смею,-
Где строка
Из-под пера родится, как умею,
Где продлевает мысль моя рука.
О, как кровавы, часто, эти роды-
Невидимые глазу!
Лишь тетрадь,
Закованная в клетку, помощь сразу,
Приняв труды, готова оказать
И обласкать их бархатом бумаги,
Навеки сохраняя,
Иль в огне –
Погибнуть, яростном, пылая,
С последней просьбою – не лги себе и мне!..
На Истину, в последнем приближении,
Претендовать не смею,-
Лишь прошу
Судьбу не близить срок, где онемею
И ничего уже не напишу…
На Истину претендовать не смею...
© Copyright: Руслан Беловский, 2011
Свидетельство о публикации №111011104388
Свидетельство о публикации №111011104388
Рецензии
