Она была...

Она была как правда угловатой,
Как лезвие остра была она.
Но мне тогда нежданною наградой
Она казалась, лишь она одна.

Глядела молча – словно как кричала,
О бабьей доле, жизни и любви.
И так хотелось все начать сначала,
Когда она молчала «Позови!».

Она была меня немногим старше,
Может на год, а может навсегда.
И я не знал, наивный мальчик, даже:
Она любила не меня тогда.

****

Когда-нибудь твоя ослабнет злоба,
И вспомнишь ты меня опять.
И в просветлении, у гроба,
Быть может, станешь горевать.

Быть может, выдохнешь «Как глупо!»,
Быть может, бросишь «Поделом!».
И развернешься гордо, грубо,
В меня швырнешь своим лицом.

И поспешишь стремглав, словами
Хлестая память наотмашь.
И словно лишними руками
В прихожей сбросишь мокрый плащ.

И упадешь без сил, как в пропасть,
В воспоминанье наших дней.
Забыв про сон, еду и гордость,
Во бред полуночных речей.

И прохрипишь «Не надо боле!
Чего ж ты хочешь от меня?!
Не по людской - по божьей воле,
Твоя! Будь проклят! Я - твоя!».