Холод стоит такой, что этот холод даже ночами снится,
Чаще, впрочем, не снится и даже совсем не спится,
Ночью минуты напоминают петли на спицах,
Сеть узоров слагается в лица,
Тени сладкие, как лакрица.
Одним словом, всякое может примерещиться,
приключиться.
Ночью темно, и поневоле помнишь все детские небылицы,
Перебираешь их, словно бусы, и мысли укладываются в страницы.
Выйдешь на кухню - а там фасолины в банках, и чечевица.
Промелькнет: готовить бы научиться,
И c собой провести нечто блица-
крига вроде. И когда-нибудь примириться;
Примирившись, не спиться.
Ночью вот так вот и строишь планы, воздушные замки, и суетиться
Не решаешься, зная, утро не дремлет, запряжены его колесницы,
Утро настигнет однажды - и Каспий, и Аргентину, и Ниццу, -
Как в сгущенке, мгла раствориться,
Будет явь и кофе с корицей.
А ночное? Ночное растает. Улетучится.
Прояснится.
моноспектакль
© Copyright: Мария Френч, 2011
Свидетельство о публикации №111011009605
Свидетельство о публикации №111011009605
Рецензии
