Сель

  Поток бурлил, ломая в щепы, мешая камни, глину - в грязь,
от полноводья, раздражённый, крушил корней столетних вязь.
Плоды, взращённые природой - всё мутный сель тянул на дно!
В летах иссохшее, большое неслось в стремнине вдаль бревно.

  А рядом сор - былая зелень да неокрепшие ростки.  Плывут 
попутчики младые, пока не смокли их цветки. Ныряют вёртко,
но не тонут, как  крепкий с виду,  свежий лес.  Ведь пуды
грязи не затронут, то, что имеет малый вес.

  К бревну прибило властно мелочь, притёрло струями к коре.
В движеньи стало больше смысла и меньше хаоса в игре. В игре
– борьбе с водоворотом, что топит, крутит, убивает. Вращает.
С новым поворотом,  нещадно листья обрывает.

  Поток бурлил. Всё больше грязи, как спрут, пришпиливал на дно.
Срывая корни древней вязи, узоры рушил в толокно. И тем,  кто
мчался без опоры, была не ведома краса и беспристрастие природы.
Лишь страх стихии вглубь пронзал.

  Там неведомо осмысленье, где слишком яростна борьба. Все силы,
отдав на спасенье, не будет вольности дерзать.