История одной любви

Один.  Два. Приятное ощущение волной пробежало по мышцам. Три. Четыре. Пять. Рука начала уставать. Шесть. Семь. Восемь. Уже почти больно. Девять. Десять – через силу. За колебания – штрафной, одиннадцатый. Он присел, положил тяжёлую гирю на пол. Паркет скрипнул. Тихо, чтобы не разбудить семейных, разделся, лёг. Тело было разогрето, готово к физической работе. Часы показывали одиннадцать.
Он стал думать, но не сразу мысли встали в стройный, красивый ряд. Он думал о Свете, думал и о Любви.
В голову пришла мысль: а не есть ли спокойная, ровная любовь ко всем высшим проявлением этого прекраснейшего чувства? Рассудок соглашался, но сердце – нет.
Он думал о ней. Она была его третьей любовью. Лишь трижды он любил. Дважды – безответно. Третий раз был именно таким.
Он всё помнил, хотя прошло больше года. Помнил, как загорелся всепожирающим пламенем любви, помнил её, прячущую глаза и с грустью в голосе, боясь ранить его, но всё же говорящую «нет». Помнил себя бредущего по заснеженным улицам. Помнил пустоту внутри себя. Он помнил всё.
Взгляд перескочил с одной стены на другую, занавешенную ковром. Глаза блуждали по хитросплетениям орнамента, мысли же всё не покидали его.
Он думал о том, что любовь всегда похищала его тогда, когда ему нужно было удержаться на поверхности, не утонуть в пороках и повседневности.
И вдруг он вспомнил Её. Вспомнил Её печальное лицо, Её грустный взгляд. Её образ пробился сквозь пьяную дымку. Да, с Ней тогда был другой. Нет, отнюдь не менее достойный. Пожалуй, даже более. И всё же, они оба были там, оба помогали Ей, хотя большинство просто Её не заметили.
Зато заметил он.
Внезапно он понял, нет, почувствовал, что в нём что-то изменилось. Сердце затрепыхало, грудь защемило. Не может быть! Да, он снова любил! Он резко вскочил, радостно закружился в неслышимом вальсе. Забыв обо всём, выскочил в коридор.
Осознав, как глупо он выглядит, расхохотался. Снова лёг, но, поглощённый мыслями о Ней, ещё долго не мог уснуть.
А на следующий день он узнал Её имя.
М***.



История всегда возвращается на круги своя.
Тот, кто дарит счастье другим, никогда сам не будет счастлив.
Свет подразумевает ровную, спокойную любовь ко всем... Воин Света любит всех, никого не выделяя.
Снова тот же взгляд, почти те же слова. Наверное, судьба. Ну ничего, он не сломается. Он привычный. Этот комочек мышц размером с кулак быстро рубцуется.
Может, пройдёт год, может больше - и он снова сможет любить. Ну а пока - доктор запретил.
Надо составить курс терапии. В плеер - песни, в стакан - вино. Кукрыниксы, Чиж, Ария, немного Эпи - и вскорости всё будет хорошо...
На этот раз было почти не больно. Сердце покрылось инеем. Придётся превращать его в лёд.
По крайней мере, у него стало другом больше... Так, с грустной иронией он говорил себе.
Что ж, будем идти дальше. Вперёд, не смотря назад!..
Главное, что он смог полюбить. И любовь умерла яркой, пылкой. Она не угасла. Осталось добить, усыпить её. Музыка - лучшее средство для этого. Ею он и решил воспользоваться.
А пока... Пока что есть друзья. Они помугут ему, в этом он никогда даже и не сомневался. Он знал это.
А ещё... Он долго не сможет видеть котов.