плацкарт

В отсеке темно и некуда сесть,
пассажиры уснули на нижних полках.
Я стою в проходе с чашкой чая как есть,
в домашних тапках, трико и футболке.
Тропический аромат тут словно опера в кабаке,
где в традиции запахи колбасы и варёных яиц.
Торчат задницы, пятки.
                С чашкой ананасового чая в руке
я стою, наблюдая вокруг, и не вижу лиц.

Проводница — милая девушка, я бы ей вдул.
Моя гитара в чехле залежалась без дела.
Но пока я пил чай, её натянул
проводник из купе.
                И к мужчинам она охладела.

Заплакал ребёнок, проснулся и начал играть.
День и ночь тут теряют заданный смысл.
Тут некуда идти и почти негде стоять.
Это похоже на кратковременный высыл.

Храп, перегар, разговоры — для всех.
Разве что улучишь подрочить в темноте.
Тут повсюду интим, то что впрок, то не грех.
Нет ни дверей, ни закрытых тем.

Монотонность пейзажей похожа на сериал.
Пялишься, как безумный, в окно.
Ты с собой гору книжек набрал.
Но не прочёл ни одной.