Островитянам

земля, принявшая без визы, без прописки
прибитых к берегу космической волной,
лишенных прошлого теорией марксистской…
но тайну исповеди помнит аналой…

они сначала безутешно горевали,
рвались назад, не понимая отчего
так крепко держат их, как будто спеленали,
и непокорных очень много полегло…
в безумных сказках доморощенных дедалов
надежда теплилась уехать поскорей,
рождались, множились семейные скандалы,
и участь подлая не минула царей…
привыкли, стали обживать свою планету,
хозяйство нажили такое, не унесть,
мечта вернуться погрузилась тихо в лету,
ведь есть где выпить, переспать, да и поесть…
а поначалу всё зарубки отмечали,
потом и в раж вошли, знай только отбегай!
и столько долгих зим на том лесоповале
стучит топор и нескончаема тайга…
один юродивый придумал от безделья
сигналы в небо каждонощно отбивать,
уж лучше б дурень пристрастился этак к зелью,
а то позорит, понимаешь, вашу мать…
раз в год, примерно, назначались перестрелки
с туземцами, ведь не похожи на своих,
опять же женщины, карман, свои хотелки,
жаль племена перевелись, воюй за них!
пустили корни глубоко в сырую землю,
гранитный груз лежит, теперь не оторвать,
последние островитяне обрусели,
попробуй только их приезжими назвать!
всё реже старцы приставляют кисть к морщинам,
всё чаще вниз глядят, чтоб мелочь подобрать,
ругают внуков за сплошную матерщину,
а сами через раз сбиваются на ять…

хранят их древние кутикулы сознания,
и перлюстрацией грешат чужие сны,
из позабытого следы произрастания
так хочется найти, желания честны…

из хижин выросли, давай многоэтажки!
всё выше, выше, невозможно перестать,
поближе к небу быть - боярские замашки
или мечта далекий парус увидать?
а в моде, кажется, трехдневная щетина,
серьга, повязка из волос аж в пол-лица,
в хемингуэев повзрослевшие мужчины
играют вдумчиво в романе гришковца…
в честь пятницы назвали лучший праздник,
конец недели – долгожданный выходной!
бутылок много распечатано, да разве
дойдут послания? спускаются на дно…
а в новогоды всё палят без остановки,
хотят, наверное, услышанными быть
на темной стороне, где принцы-полукровки
вершат осмысленно пророчества судьбы…

в бреду горячечном мелькают часто слайды,
и память генная не раз произрастет,
вот слово новое придумали – коллайдер,
быть может, взрывом  нас обратно унесет?