Наш дом, не только есть жилище,
Здесь наши мысли,пепелище.
Они остались на вещах,
Здес есть триумф, а также страх.
Когда же в мыслях есть хаос,
Мы строим дом, где лишь вопрос,
Что мы желаем здесь оставить.
Одни богатство любят славить.
Из золота, там унитаз,
Везде слежения есть глаз,
Где волность мысли убивают,
Где лишь богатство умножают.
Ну, это дом, вроде музей.
Вещей, предметов и друзей,
А дух во всем есть, мертвец,
Здесь есть начало и конец.
Но, нет пути, как восхожденья,
Здесь есть, чужие все решенья.
Любовь, тот дом не посетить,
Когда душа там с духом спит.
Дом
© Copyright: Юрий Симаченко, 2011
Свидетельство о публикации №111011002551
Свидетельство о публикации №111011002551
Рецензии