У окна до утра, с темноты дотемна,
Капли странно ползут по щеке.
Дождь приходит сюда, так, о чём-то своём,
И гадает тебе по руке…
Ты повесил на гвоздь крылья бренной мечты,
С одряхлевшей спины на косяк.
Запылился мольберт, и повяли цветы,
Словно детский поставили шах.
Я уверен, что ты заколдован своей,
Как и каждый из нас - кутерьмой.
Пусть ни кто не окликнет тебя – корифей,
Слава богу, что ты не такой.
Ты на памяти лет, не дарил мне портрет,
Мне не к спеху, ещё подожду.
Когда я сочиню свой последний куплет,
Даю слово, тебе расскажу…
Художникам
© Copyright: Дмитрий Колодников, 2011
Свидетельство о публикации №111010909303
Свидетельство о публикации №111010909303
Рецензии