Дом детства
Я родилась, и в нем,
Ходить учила мать,
И шла белье мое стирать.
Двор, узкие тропинки.
Здесь прыгали девчонки
через скакалку, без запинки.
Играли в мяч,
и палочных лошадок скач.
Здесь козлик мой
щипал траву,
И бекала коза в реву,
Что малышей ее зарезал дед,
Чтоб приготовить нам обед.
И в длинных юбках бабы приходили,
Они нам сыр и молоко носили,
А мы, вломавши хлеба ломоть,
Съедали на ходу и вскорость.
За школьной партой
я выводила палочки в тетрадке,
Нарисовав морковку,
Все получала тройку...
А в пятом классе наш Форель,
Порвал мой новенький портфель.
Собаку палкой наказали...
Она к ногам моим прижалась,
И долго мордою ласкалась...
Остатков пищи не хлебала,
Уткнувшись в миску,
молча все лежала...
В пятнадцать лет
писать дневник,
мне подсказал соученик.
Он пирожки не покупал в буфете,
На эти деньги мне носил конфеты.
В кино он покупал билеты,
А я сердилась на ухаживания эти.
В семнадцать колокольный бал,
Последний танец отплясал.
Экзамены мы поздавали,
Но только, некоторые поступали.
А в двадцать выходили замуж,
Кто за царя, кто - так уж.
И мой черед пришел,
жених был - потом ушел.
Дом детства я покинула всерьез,
Уехала туда, где жжет мороз.
Одев на ноги сапоги,
По стройкам бегала, в грязи.
А мать все охала, писала,
К родному дому возвращала.
Фрукты в ящиках мне слала.
А мы за это время все,
Воздвигли город в Елисе.
Там дивные леса и реки,
Очаровали нас навеки.
Теперь детей я маленьких лечу,
И в дом свой ехать не хочу.
Но вот пришло известие из дому,
Что мать больна и по-плохому.
На самолет билетов не достала,
На лошадях и поездах примчала.
В саду раздался тихий ропот,
И чей-то голос, словно хохот,
Совой ночною запищал,
И время матери моей считал.
Еще немного, может быть мгновенье,
Грудь ее дышала.
Я дверью хлопнула - оцепененье,
меня у ног ее застало.
И белых стен дыхание,
В тот миг остановилось.
Не скажешь больше на прощание:
- Ну, погоди, дай милость...
На тропку ту,
Не как бывало в старину,
Недетская слеза упала,
И утреннею чистою росой
Обрызгали мой дом родной.
Уйти, ее покинуть,
Теперь во сто крат тяжелей.
И не в могилу сгинуть,
Но посидеть-то надо с ней...
Перебираю вещи детства,
И нахожу средь них одну:
Платье для невесты,
В которое не нарядили мать мою.
И бабушка венец в иконе,
Долго берегла...
Недожила, и больше в доме,
Места не нашлось иконе.
Где тот венец?
Что и в могилу не взяли.
Где тот юнец?
Которого отцом не назвали.
Тихонько, гордо улыбаясь свету,
Вертясь, как белка в колесе,
Своих бельчат растила,
И помощи-то не просила.
А я и брат, в цепях
Работ, забот, детей,
Ни разу не попробовали ей,
Помочь в ее слезах-страстей.
............................
Гордынно вертится по комнате,
Мой отпрыск грешных дней,
Когда-нибудь и ей откроется,
Печаль от этих мелочей.
1987г.
Свидетельство о публикации №111010906169
Я, взвращаясь к своему детству,...не важно, проза.
А Ваше - что ранее, что сейчас, вызывает исключительно теплые чувства....
С уважением, ВМ.
PS.
Я пишу очень занимательные вещи, но, если читать, то сначала....
В силу определенные обстоятельств, есть два табу - дети и работа...
Как советует моя троюродная, молодая сестрица Вл Кочмарек, тоже пишет всякую чепуху на прозе.ру, славянин боится не гнева, а сглаза....
И это понятно.
Здоровья, и новых блестящих произведений.
Пишите еще!
Вл Митюк 09.01.2011 18:19 Заявить о нарушении
Я читаю ваши "Грубые хроники", еще до конца не дочитала. Но интересно, т.к. в сюжете заложен детектив, то до последней строчки читать тянет.
Когда дочитаю, напишу рецензию.
Не понятно, какого сглаза вы боитесь? У вас, что семейное суеверие?
Ни о каком сглазе никогда не думала. Я радуюсь, что, благодаря такому сайту, могу отдать людям прочитать то, что и писала для них когда-то, но все то лежало в столе.
С уважением О.Н.
Оксана Студецкая 09.01.2011 18:46 Заявить о нарушении