Когда-нибудь
Измаранная жизнь испросит стирки,
Когда уже исчахли годы, но притирки
Надежд к реальной жизни не произошло.
Из года в год бежишь в вагон метро
Измаянный, измученный, истёртый
Суетным заработком хлеба,
Не видящий почти ни города, ни неба,
Бежишь туда, где воздух спёртый
Давным-давно изжил здоровый цвет лица,
Бежишь от стен и к стенам (снова четырём),
Круг замыкается.
Всё это – день за днём.
И там смакуешь привкус стлевшей сигареты,
Заботишь ум обидами, долгами,
Испробованными за жизнь грехами,
Людьми из прошлого, которых уже нету.
И вот тогда
Истраченная жизнь задаст вопрос,
Случилась ли она всерьёз?
Или под грязью слов, обид
Был только кажущийся вид
Желанной жизни?
Когда-нибудь измаранная жизнь испросит стирки...
© Copyright: Андрей Личкановский, 2011
Свидетельство о публикации №111010906073
Свидетельство о публикации №111010906073
Рецензии