Ну, вот и всё... приехали, примчались.
Мотор целует голову столба.
На временном, дорожном интервале,
Машины стылой слышится мольба.
И тихо вновь сочится кровь из раны -
Течёт бензин по жёлобу земли.
Дрожат в кабине битые стаканы
И лишь туман им видится вдали.
А белый снег позёмкой заметает
И гасит боль и стон грядущих дней...
Такого в жизни разве не бывает? -
Любовь терять - больнее и страшней.
Ну, вот и всё... приехали, примчались
© Copyright: Иван Кунцевич, 2011
Свидетельство о публикации №111010904183
Свидетельство о публикации №111010904183
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.