Ты

       *   *   *

                И. М.


Ты вплетена в мои стихи,
как лента – в косы твоей дочки.
Косички, мышьи хвостики,
шнурочки непрерывной строчки

так туго стянуты тобой
над беззащитной шейкой тонкой
с бантами света за спиной
уснувшего в руках котёнка.

Я оттенял тебя, чем мог:
собою, словом и стихами.
Строку ссыпал у твоих ног.
Слова шуршали и стихали.

Кто знал, что это – в пустоту?
Угасший день ушёл бесследно
вдогон измятому листу
построчно – выгоревшее-бледный

Прощальный луч по волосам.
Венок прозрачной полусферы.
Неразличимые глаза.
А в темноте все ленты серы.

Лишь сон, подаренный судьбой.
Но в ту единственную осень -
как во хмелю. Ты – мой запой:
начать – не оклематься вовсе.

Во времени – как во Христе:
 Ему бесслёзный неугоден.
Религий нет. Есть только те,
кто верует – и кто свободен.

"Не ангел ты, но нет другой."
Я почему-то это вспомнил.
Не удержать тебя строкой.
Я слишком поздно это понял.

Но не стыжусь своих замет
и что чудил, порою – слишком:
я видел то, чего уж нет
у девочки с короткой стрижкой.

Нагаданное не сбылось
и стало темою запретной,
как прядь младенческих волос,
перебинтованная лентой.

Не сохранить. И не спасти.
Не удержать. Не удержаться.
И только стиснуть рот в горсти.
Вдохнуть. И замереть. И сжаться.