Ты на крови, обитель, вырастала

                Ты на крови, обитель, вырастала.
                Ты тридцать два собора насчитала
                и пятьдесят из нежного опала
                и янтаря воздвигнутых церквей.
                За монастырскою оградой
                любая вещь звенит руладой
                и плачет песнею Твоей.

                Монашки, черные сестрицы,
                живут в строениях таких.
                Одна идет к ручью напиться,
                мелькнет другая, словно птица,
                а третья может заблудиться
                в аллеях, темных и глухих.
                Но прочих не видал никто.
                Они не выйдут за ворота,
                как перепуганные ноты,
                таясь у скрипки на груди...

                И где-то там, неподалеку
                от церкви и монастыря,
                лежат могилы, одиноко
                о нашем мире говоря, -
                достигшем роковой черты,
                монастырями не спасенном,
                с поддельным блеском, ложным звоном, -
                о мире, полном суеты.

                Он кончился - явился Ты.

                Мечты о нем струятся светом,
                не тронув времени ничуть. -
                Тебе, закату и поэтам
                дано постигнуть за предметом
                вещей таинственную суть.