цвет бордо

иных распирало:
- а что у Вас нынче в моде?
с обложки журнала она отвечала:
- стиль….
раскованность…  topless….
- упс…. при такой  погоде!?
и чуяла кровь,
как акула,   за сотни миль…
чутьё –
это больше,  чем просто зачатки вкуса.
она замирала,
и слушала кожей мир,
потом надевала  шпильки…..
браслеты….  бусы…
дымком  выходя  сквозь стёкла 
в ночной эфир –
дыханием вечности…. нежности….
зла…. порока…
безумием похоти,
бархатным низким «до»,
вместившим  симфонию  лёгких
коротким вздохом,
окрасившим сумерки в траурный цвет бордо….
она становилась морем
и пьяной вишней –
кроваво-солёною…..сладкой…..
хмельной на вкус…
почти  не оставив шансов случайно выжить
любому, кто…...........
....впрочем,
её не тревожил хруст
раздавленных стёклышек
чьих-то несчастных судеб,
разрыв позвонков –
/словно в лужах трещал февраль/
она подавала молча себя на блюде…
в её лексиконе не было слова «жаль»…
а стиль уже  требовал  больше,
чем просто
tоpless…
теперь обнажённости мог потакать лишь нож,
срезая безжалостно лишнее
мысли, голос –
и крик  превращался в ветер,
а ветер – в дрожь…
сквозь стон,  опускаясь ниже,  до самых бёдер,
взрывался  пульсацией  -
алой сквозной волной….
вполне соответствуя сучьей своей породе,
она оставалась верной
себе самой….