Спешащим ветром, закатным вздохом,
Крутишь веретено дней бренных.
Чем шороха ждать, лучше сдохнуть.
Обрести безмятежность вселенной.
Завтра будет весна.
Она
Породнит нас с тобой завтра.
Стонут ночами гостиницы и отели.
Но я мимо, шаг с грустной улыбкой.
Я как атлант с депрессией на шее…
Она есть обязанность, да уже не пытка.
А завтра наступит весна.
Города
Слезами девушки затопит сегодня.
Дрожь - гениальны её очертания, мама.
Она мстит мне, а мне жаль её надрыв.
Она не видит меня, она глупа, упряма.
Проявляется там, где кончается стих.
Уже завтра весна…
Но она
Разлучила нас с тобою вчера…
О том, чего не было
© Copyright: Фрэнк Маллой, 2011
Свидетельство о публикации №111010807913
Свидетельство о публикации №111010807913
Рецензии
