Лествица

«Зачем живёшь?» – спросил меня старик.
«За мыслями» – ответил я, не прямо.

«Пытаюсь я с природой поделить
Себя  и на себя – упрямо:

За вечностью, которой не изжить
И потому поэтов срок так рано;

За сто дерхам, которые нужны,
Как изгородь от гибельной нужды;

За женщиной, которую - спасти…
Да мало ли зачем ещё живут!»

«Да. Мало…»- мне ответил старый плут.

       ***

Что уж тень наводить на плетень,
Наслаждаюсь пороком по имени – лень.

Наслаждаюсь пороком по имени – есть,
Дал себе, дай и холестерину расцвесть.

Наслаждаюсь пороком по имени – сон,
До обеда не должен он быть оборён.

Наслаждаюсь пороком по имени – нет.
Чести. Совести, истине, правде – привет.

Наслаждаюсь пороком по имени – гад.
Хорошо когда помнят, бояться, шипят.

Наслаждаюсь пороком по имени – сноб.
Вызывая присутствием стойкий озноб.

Как безнравственно низок мой мрачный удел.
Наслаждаться пороком. Ты тоже хотел?

      ***
Сердце поэта устроено плавно,
Плавно поёт оно, плавно молчит.
Только в отсутствии пули исправно
Сердце поэта никак не стучит.

       ***

Хочу есть без пищи
В пространстве без времени
В мире где ищет меня поколение.

Странно бы было моё исцеление
В мире без пищи, часов, поколений.

Нет. В мировом остаюсь я равнении:
Время едения – смысл единения.

  ***
 Слова - это воздух поэта,
Строка - это найденный путь,
А стихочетверье –  обета
Неугасимая суть.

Прими свой путь,
Не обольщайся миром.
Иллюзию храни, как талисман.
Не принимай за сущее сатиру,
Реальность – это праведный обман.

  ***
Чтоб не истерлась память к родам,
Мы слово – сохраним.
Смеяться можешь ты с любым народом,
А плакать – только со своим.

  ***
У птицы есть полёт,
Но нет в нём смысла.
У смысла есть полёт,
Но нет в нём жизни.
У жизни птица есть,
Но нет полёта,
Поэтому придуман самолёт :
В нём всё едино
Смысл, жизнь, полёт…
  ***
Чтоб жизнь не успел человек проморгать,
Дни жизни под роспись ему выдавать.

  ***
Что есть в вас треснутого,
Склеить не беритесь;
Что есть надорванного,
Не беритесь свить;
Что сломанного есть,
Тому вы не спешите,
Придать полезности
первоначальный вид.

Она присутствует,
как полумера бога:
к Голгофе - тесная дорога.

  ***
В книге стихи умирают:
То ли обложкой забиты,
То ли задавлены глазом
Из восхищенной орбиты?

Может быть почерк оторван,
Может быть клеток тетради,
Может монетой тщеславья?
Ну, а чего ёще ради?

Не изменяются – стансы
При переносе в пространстве,
Их ядовитые шансы -
Глянцы,- со стансами в танце.

Есть и другие стихи,
Что не ясны, а понятны.
Выданы нам за грехи,
Книгою будут распяты.

   ***
Есть ещё в жизни начала,
Коих нам не миновать,
Где повседневности жало
Яд не умеет отдать,

Где нам не надо рядиться,
Можем где мы не бежать,
Где наши личные сказки
Могут ещё проживать.

     ***
Человек неудобный родился
И задал неудобный вопрос:
Ах, зачем я на свет появился?
И в чем смысл моего существования?

Много сбежалось поэтов отпетых,
Чтоб рассказать ему о себе.
Но, рассмотрев их ответов полезных,
Он свой вопрос не успел потерять.

Ну и тогда, ну и тогда
В это во все прибегло государство:
Надо работать – чтоб крепко стоять,
Надо трудиться – чтоб славно лежать.

Я  не поверил, – прибегли мамаши,
Палкой махая родительских прав:
Ты наш сыночек! Мало мы каши
В рот твой истратили,  нрав твой поправ.

Ну, а папаши – сегмент бестолковый!
В них отмечается убыль одна,
Перечня, выше предметов столовой,
Им не подняться. Зачем и куда?


Дети, растущие в сильной тревоге,
«Папа – не люди! »  несут транспарант;
Мы же такие, позвольте, вертлюги -
Кто же оплатит вертления квант?               

Жен – словохотиц набегло в пустыне.
Встретил я их, и руками развел!
Можете выбрать, но - трудно остынуть
Небо, пустыня, песок, и козел…

            ***
Забыл я мой искренний день,
Забыл я мой искренний год,
Где было б мне искренне лень
Свой искренний вытереть пот.

Слова, как фальшивые сны,
Загадок расставили сеть.
А мне выбираться и сметь,
Им память дарить и мечты.

Кто ищет ответ человеку?
Кто ищет веку ответ?
Кому-то знакомый лекарь
В рай принесёт билет.

В десятом поэт родился.
В десятом он долго жил.
Десятому он поклонился
В знак расставания с ним

   ***

Жил стихами,
Пил из водки,
На душе имел лишай.
«Здравствуй!» - говорил немногим.
Многим говорил :»Прощай!»
Все страницы пожелтеют,
Души вытекут из них,
И иконы не вспотеют:
Мирра – кончилась. Триптих…

   ***