У меня из глотки рвётся
несуразная строка.
Говорится, не поётся
и, как видишь, коротка.
Камыши шумят утрами.
Голова луной блестит.
Не сгибаюсь под ветрами.
На меня мороз басит.
Заужаются стропила
и конёк трещит по швам.
Мать-природа одарила
равнодушием к словам.
Вот стараюсь в неудаче
разглядеть не свой успех.
Говорю: "ну, порыбачил,
нарыбачил, как на грех,
я поймал такую щуку,
что по-русски говорит.
Сунул палец, падла, руку
заглонула, глаз горит.
Я взмолился – отпустила
и сказала: "Будь здоров!"
Да! у слов такая сила –
на руке осталась кровь.
Из глотки
© Copyright: Сергей Сорокас, 2011
Свидетельство о публикации №111010803720
Свидетельство о публикации №111010803720
Рецензии