Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда…
Анна Ахматова
Сегодня мне не пишутся стихи,
С утра стираю в редком упоении.
А завтра, замолив свои грехи,
Я борщ сварю с великим вдохновением.
Отмою руки, выглажу бельё
И потянусь опять к своей тетради,
Как будто выиграла миллион
В роскошном шествуя наряде.
«Litera skripta manet», дал господь -
«Написанная буква остаётся».
Ликует пусть небесный свод!
И не беда, что песня не споётся.
***
© Copyright: Лариса Агаркова, 2011
Свидетельство о публикации №111010709825
Свидетельство о публикации №111010709825
Рецензии
