Перед выбором пути

Грянул выстрел. Без фальстарта
Мы пошли на восемьсот.
Переполненный азартом,
Я вписался в поворот.

Отпахал его искусно,
Ревом публики гоним.
Оглянулся – сзади пусто.
Из шести иду шестым!

На прямой слегка прибавил,
Подтянулся, поднажал –
И двоих сумел обставить
За шажок до виража.

Думал – все, теперь я в норме,
В поворотах я герой.
Но с моей спортивной формой
Приключился странный сбой.

Выбегаю на прямую –
Вихрь! Молния! Мустанг!
А любимую кривую
Не могу пройти никак.

Вроде, не в напряге нервы,
Поступь правильна, легка.
Но меня любой соперник
Обставляет с полрывка.

Мысли – в сторону! Прямая.
Я включаю свой форсаж.
Всех спокойно обгоняю
И опять вхожу в вираж.

Я все члены напрягаю,
Но бесславен подвиг мой -
Преимущество теряю
С каждым метром на кривой.

Я шокирован до пота,
Сил – на йоту. Впереди,
В самом главном повороте
Снова буду позади.

Я бегу, ищу причину,
Обгоняя мужиков.
Может, что-нибудь случилось
С зацеплением шипов?

Я бегу, не вижу смысла
В продвижении вперед,
Раз меня сбивает с мысли
И с движенья поворот.

Мне б скорее с поворота,
Я не знаю, что со мной.
Я напрягся аж до рвоты,
И на финишной прямой

я шестой... Мне сотня метров
с ускорением – фигня!
Где-то финишная лента
Ждет залетного меня.

Изо всей последней силы
Эту сотню я бежал...
Мне немного не хватило,
Чтоб возглавить пьедестал.

Тренер мой, немножко бледный,
Успокаивал, как мог:
«Ну и что! Ведь не последний!
Ты возьмешь свое, сынок».

Я сверкал зубов эмалью,
Я старался спрятать грусть.
И серебряной медалью
Вновь свою украсил грудь.

А теперь соображаю
Перед выбором пути –
То ль пахать над виражами,
То ли в спринтеры уйти.