05 01 2011

Тебя бы писать, да маслом; поить тёплым чаем по вечерам, заботиться, чтобы не простудился где-нибудь по трамваям, ждать с горячим ужином, сидя у окна...
О тебе бы издать книгу. Небольшим тиражом, хватит всего одной. Там не будет ни твоих волнений, ни моих мыслей, в ней будет всего столько же, сколько было и есть Сальвадора Дали во всех о нём книгах.
С тобой бы ходить в театры. В антрактах пить крепкий кофе и слушать вполголоса твои язвительные комментарии - вести с тобой диалоги.
С тобой бы, укутавшись в тёплый плед, просматривать фильмы и сражаться за пульт, до засосов...
С тобой бы на Площадь. Тебе - показать бы весь мир; хотя бы глоток Барселоны...
Тебе посвящать бы стихи - поярче, попряней, построже. С тобой бы закаты багряные провожать, и встречать вместе новые даты.
Тебя бы расхваливать всем не стать - это так неприятно. В этом теряется искренность и начинается опера.
С тобой бы гуляя под руку в парке говорить о Городе, об истории и Умберто Эко. О последнем - хотя бы чуть чуть, но ведь он тоже в этом замешан.
Тебе бы рассказывать сны, да так, чтобы ты что-то понял... тебе посвящать бы мечты, но разум и так тобой полон. И каждое утро безустанно о тебе говорит.
Тебе бы всё это сказать не решиться. Так важно оставить как есть.
Что есть паутина на ветке - и что на руке она есть.