Тридцатый ряд. На сцене длится спор
Банкетки, клавиш, пальцев и педалей.
Мне кажется, что крышка от рояля,
Как кот разлегшись, в зал вперяет взор.
Поджарый и почтенный пианист
Отбрасывает фалды горделиво,
Но руки неверны, резки надрывы:
Аккорд выходит смутен и нечист.
Коринфскую растительность колонн
И свечи в люстрах я пересчитала.
Обертка от конфеты зашуршала,
И кашля прокатился перезвон.
Кушак сияет золотом. Назад
Тому лет тридцать, может быть, и двадцать,
Фалангам легче было бы сгибаться
И Шуман не звучал бы невпопад.
Все близится к финалу музыкант.
Отяжелели пальцы и устали.
И мне так неуютно в сонном зале:
Зачем же старость не щадит талант?
Фортепианный вечер
© Copyright: Лунный Рак, 2011
Свидетельство о публикации №111010708704
Свидетельство о публикации №111010708704
Рецензии