Шкаф

Когда-то в детстве мне приснился книжный шкаф,
Так дивно дремлющий в глухих объятьях ночи!
Он будто сам себя подсвечивал слегка
Волшебным светом, сотканным из многоточий.

У края книг, как у домов, торчал фонарь,
Трудолюбиво освещая перекрёсток,
Молчали щели, что ни щель – то глубина,
И шли часы. И тлела жизнь. И всё непросто.

Мне не казался вовсе странным этот мир!
Ни сам фонарь, ни те дома с узором лестниц…
А как естественно всходил и заходил
Над крышей шкафа улыбающийся месяц!

Но вот фонарь ужасно съёжился, поник,
Поочерёдно исчезать взялись фигуры,
Узоры лестниц посползали с ветхих книг,
Узоры света стали массой тёмно-бурой,

А циферблат – совсем неразличимым стал!
Остались книги. Просто книги. Всё погасло.
Перегорел последним месяц – и запал
За пыльный шкаф, с таким пустым дешёвым лязгом.

Я досмотрел свой сон. Увидел, как по стенам
Слепой рассвет наносит снег своих седин,
Бледнеют исподволь сплетения гардин,
И как становится мой шкаф – обыкновенным.

                Москва, ок.25.12.2006г.