Баллада о кузнеце

Вечер. Село.
Тихо дремлют в тиши
Школа, дома, придорожные вишни...
Помню, стояла вон там у межи
Кузня под выцветшей шиферной крышей.
Ветхие стены. У входа - репей.
Темень внутри и прохлада снаружи.
Как - то весной из раскрытых дверей
Вышел кузнец своим скарбом нагружен.
В куцей поддёвке. Усы, борода.
Брови, курчавясь, на холоде стыли,
Глянул он вдаль, прошептал:" Ах, беда",
Пауза - кузницу ныне сносили.
Да, это так, и ,увы, неспроста.
Надо, наверно, смириться с прогрессом.
Ныне ли, завтра - уже навсегда
Век наступил механическим прессом.
И замолчал, и поник головой,
Сердце тревожно забилось, заныло.
Вспомнил он жизнь: не прошла стороной,
То, что любил, что когда - то с ним было.
Детство. Отцовскую хату. Войну.
Гибель жены, гибель сына - пилота.
Ну и, конечно, большую, одну -
Радость души и всей жизни - работу.
Встанет, бывало, он, в кузню придёт,
Молот возьмёт с верстака - и за дело!
Не разгибаясь, часами куёт
Молодцевато, размашисто, смело.
Всё ему любо и всё по плечу:
Обручи, новые косы, подковы...
Кажется, смог бы он пламя свечи
Выковать - молви ему толлько слово.
Сам не заметил, как годы прошли,
Схлынули, сплыли легко и открыто...
Он погрустнел, слёзы скупо нашли
И покатились по щёкам небритым,
Падали наземь... И были они
Чище водицы глубинной в колодце.
Мне показалось, что светят огни,
И отражаются в сельских оконцах.