Ночь. Тишина. Вина бутылка на столе.
За брудершафт бокал. Допито виски.
Ушёл. На век. И лишь на память о тебе:
На коже цвет. Вкус на губах. Счета-записки.
А след на шёлка простынях ещё горит.
И после ночи на подушке кровь.
И сжатый воздух аромат духов хранит.
И хочется назад вернуться вновь.
А слёзы душат, до вены шею прожигая.
И чувства напоказ, как в каталоге.
И мысли колят, как иголки, заставляя,
Эмоций вихри прятать дальше, под залоги.
А изнутри наружу рвётся крик души.
И разум тонет в море из страстей.
Тебя прошу, вернись и прошепчи:
Ты для меня на свете всех важней.
Но всё же знаю, что ошибку роковую
Я совершил, впустив тебя в постель:
Я сердцу отдал сильную, тупую,
Боль, в душе начавшей канитель.
Ночь. Тишина. Вино допито на столе.
Разбит бокал. И нескольких осколков не хватает.
Потушен свет. И сигарета на окне
Последние мгновения жизни дотлевает...
ПосвящаетсяБ
© Copyright: Вальдемар Будков, 2011
Свидетельство о публикации №111010701276
Свидетельство о публикации №111010701276
Рецензии