Киты вдыхают океаны
и выдыхают прямо к звёздам
тугие пенные фонтаны -
серебролистые берёзы.
Киты терзают сонный омут,
неумолимы, безвозмездны.
А что китам ночные бездны, -
они и мёртвыми не тонут.
Киты не ведают упрёка,
и не знаком им страха запах,
лишь непонятный дальний рокот
зачем-то манит их на запад.
Киты спешат и волны тралят,
киты торопятся и верят,
что там их ждёт туманный берег -
чертог китовьего Грааля.
Да вот и он - в оборках пены,
над миром горбится устало.
Киты довольны мезансценой,
они, смеясь, летят на скалы.
Киты бросаются на сушу,
во тьме на рифы налетают,
и их берёзы облетают,
и отлетают к небу души.
И умирают в одночасье.
А мы - свидетели - украдкой
живём, планктонистая масса,
мучимы горькою догадкой:
что так легко и нелогично
мы умереть и не смогли бы,
не то - киты, они не рыбы,
их смерть сродни лишь их величью.
Посвящение Владимиру Высоцкому
© Copyright: Тимур Бобровский, 2011
Свидетельство о публикации №111010604687
Свидетельство о публикации №111010604687
Рецензии