Привыкаю…
к дому, где явное кажется тайным…
Ночью возьмет и проверит: живуча ли?
криками фанов и звоном трамвайным.
Утром штормит. Я иду по излучине…
Очень смешно я, наверное, выгляжу:
В мятой пижаме плыву над соседями,
шапка волос, как торфяников залежи,
А иностранцев пугают медведями!
Привыкаю...
к солнцу, встающему в окнах напротив…
Окна в шеренги зачем-то построены.
Солнце пускает мне радужный дротик...
пестрый, из тысячи лучиков скроенный.
Мне не поймать его глазом прищуренным,
он ускользает, играет, балуется.
Взглядом потупленным я укрощу его,
а подо мной разноцветная улица.
Привыкаю…
к городу, пьющему в трубочку соки…
Жителей свежих он манит фрэш-барами.
Явки-пароли дают в караоке,
спетые песни становятся старыми…
Я одеваюсь. Мешают, цепляются
нити, ведущие к главной артерии,
А поводырь в тишине усмехается.
Ну почему я ему не поверила?
Привыкаю...
© Copyright: Елена Слободская, 2011
Свидетельство о публикации №111010603322
Свидетельство о публикации №111010603322
Рецензии
Чувствуется мятущаяся душа.
Но я бы всё-таки соки пил через трубочку.
Виталий Копусь 11.03.2013 11:58 • Заявить о нарушении
Но я бы всё-таки соки пил через трубочку.
Виталий Копусь 11.03.2013 11:58 • Заявить о нарушении
Спасибо, Виталий. Почему-то только сейчас увидела рецензию.
Елена Слободская 22.06.2013 22:28 Заявить о нарушении
Елена Слободская 22.06.2013 22:28 Заявить о нарушении
На это произведение написано 17 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.