Я, наверное, не страдаю,
Мне поэтов постыло бремя.
И отнюдь не меня, едва ли
Господь-Бог целовал в темя.
Я обычный и малолетний
Птицу счастья поймать пытаюсь.
Хоть сказал бы мне кто конкретней,
Где таких раздобыть стаю?
Просто как-то вы обознались,
В пустоте разглядели душу,
И своим чудака признали,
Лепет, рты пораскрыв, слушав.
И тогда я за глотку случай
И рассказывать стал небылицы!
А в ответ вы мне: "Ну, везучий,
Ведь не с каждым же приключится!
Понаделано, порассказано
Было в годы мои лихие+
Недопонято, не навязано,
Что совсем не пишу стихи я.
Просто каждый же ошибается,
И судьба очевидно тоже.
Все! Поэзия не слагается
На уставшей шершавой коже.
Не поэт
© Copyright: Артурас Болотов, 2011
Свидетельство о публикации №111010508909
Свидетельство о публикации №111010508909
Рецензии
