О картинах

Канула капля яркой краски на чистый белый лист
Взята кисть, и появились сказки, огни всех городов на том листе зажглись
Искусно выведен узор, и свет и тень то там то тут
Но нету на рисунке чувств, что рвутся на простор...Нет, нету на рисунке чувств
Он сух, он просто нарисован.....На нём ни в жизнь не оживут
Ни города, ни пароходы.......Картина - нет! Огонь потух
В художнике, огонь, что сердце разжигает, и кисть и музыку дает,
Что занавесы открывает, что камеру об пол не бьёт
Тот лишь художник, кто сам жил, в том мире на рисунке
Кто вложит в тот рисунок сил, слова забросив в лунки
Кто знает, что там, на листе, а что покрыто сказкой
Картина? Нет! Где карандаш в руке, что там, на нем, придаст огласке,
На том листе, чем дышит город тот, и чем живет в том нарисованном мире?
Где чувтсва, где? Не вижу я их на представленной картине
Да, дорога пусть и раскошна, но не заменят миллионы
Обычных чувств простую роскошь, что придает листу художник