Пишу, высекаю
небесных Отцов четыре.
Троих все знают,
четвёртый - распят на лире.
Лиричит, чуждый,
сонетами рай устлавши.
Он ранит душу,
из них - самый настоящий.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.