***
КлюЁт ворона мусор -
довольная вполне -
глаза, как будто бусы
янтарные в вине...
Листок сорвался с ветки
и в воздухе кружит...
Бродячий пЁс объедки
в помойке ворошит...
Народ по тротуарам
туда-сюда снуЁт -
кто молодой, кто старый,
и дворник пыль метЁт...
Скрежещет в повороте
раскрашенный трамвай,
и я кривлюсь в зевоте,
и ладно, и пускай...
В моЁм кармане пачка
дешЁвых сигарет,
500 рублей заначки,
вот только счастья нет...
Эх, что ж я не помойка?
Порылся б кто во мне...
С утра во рту так горько -
я истину в вине
искал вчера усердно,
но так и не нашЁл...
ВсЁ в мире эфемерно,
ну, вот и дождь пошЁл...
Прибил он пыль к дороге,
ворону намочил,
себе глядя под ноги,
я вдруг себя спросил:
"Зачем ты не листочек,
и не бродячий пЁс?
Зачем, как он, не хочешь
совать в помойку нос?
Зачем ты поскользнулся
и под трамвай упал?
С утра зачем проснулся?"
...никто не отвечал...
Свидетельство о публикации №111010408475