М. Ю. Лермонтову

За тысячи лет
                не вымолить прощенья им,
кто «судьбы вершил»,
                кого презирал он.
Вы!
       Слышите
                грозы
                прощальный гимн?
Вы, скрывшие радость под маской-забралом.
О,
     мести чёрной
                чёрные рабы!
Вам страшен был поэт,
                рождённый для борьбы,
и выбрана орудием судьбы
дуэль – забава светских франтов.
Тверда рука убийц –
                мартыновых и дебарантов.

Из лучших лучший
                погиб поэт.
«Сходись!»
                Плевок свинца…
                Сражён.
Я
     без ропота б умер
                в семнадцать лет,
если знал,
                что буду жив,
                как он.


Рецензии