Оставив за колоннами житейский сор,
Спускаюсь в малый итальянский двор,
Из мраморных гробниц чеканки
Князей слышны германских перебранки.
Здесь вбит в седло он – Галлеацци,
Попробуй с эдаким подраться.
Сомнет, погонит, протыкает
Своим мечом, – уже пронзает.
Совсем не зная чувства меры,
Коня пришпорят кондотьеры.
Краса фаюмских древних глаз –
Веками замороженный экстаз.
На плечи юного Давида
Набросить бы пиджак из твида,
Прикрыть изящную мошонку
Хотя бы легкой перепонкой.
Как будто сжат изяществом скульптуры
И не классичностью своей натуры,
Готов песчинкой робкой в море я признаться,
Средневековием завороженным, чтобы здесь остаться.
Музей изящных искусств - часть 1
© Copyright: Виктор Ген, 2011
Свидетельство о публикации №111010306754
Свидетельство о публикации №111010306754
Рецензии