Леса бессонные, родные

ЛЕСА БЕССОННЫЕ, РОДНЫЕ

Повеяло осенним хладом…
И леса влажная громада,
Как бы задумавшись глубоко,
Вдали темнеет одиноко.
Весь день сквозь дождик моросящий
Слежу, как в потемневшей чаще
Листвы желтеющей узоры
Ведут негромко разговоры.
И чудятся мне в этих звуках
Рыдания о чьих-то муках,
И так моей созвучны думе
Слова, что различаю в шуме…
Лес помнит о лесоповалах,
Этапах, лагерях, облавах,
И лай собак в пурге морозной,
И выстрелы в ночи беззвёздной…
Хранит он в памяти древесной
Историю, что стала бездной,
Судьбу, что стала лютым адом
И душ невинных звездопадом…
Но прорастают над лесами
Ещё живыми голосами
И Заболоцкий, и Жигулин,
Шаламов, Гроссман – в грозном гуле
Тех миллионов заключённых,
Забитых насмерть, обречённых,
Что путь прошли нечеловечий
И догорели, словно свечи…
Их голоса вплелися в листья,
Их кровь струится в травах чистых,
И лес родной шумит над ними,
В его душе всегда живыми.

1988