***

Когда мне не лень 
И работаю богом,
Пишу стихи на чужом. 
Пишу о себе, о убогом.
О северных странах,
Не леченых ранах,
О мечте, занозой торчащей
Из задницы, мысли дарящей.

Пишу, как в сосудах взрывает
Дурное желание сделать шедевр,
Как ломкою накрывает,
Томящийся скукою нерв.
Оплошности кинув как карты,
Играю с бесами в нарды.
С бесами из головы,
Кричащими только на Вы.

Бывает, что спросят по-делу,
Бывает, что просто так:
"Что загоняешь в тело, 
Дабы проснулся дурак?".
Им бы ответить убогим,
Что, как и они, убог.
Да зубы, привратники мыслей,
Не пустят язык за порог.

С кузнечиками потрепавшись
И скрипки у них отобрав,
Понимаешь, что бредишь,
Даже на них не играв.
За воскликом санитаров,
Видишь мычанье толпы,
Однако с надеждою слышишь:
Мудрый ищет твоей след стопы.

И радостно, что не один
Уходишь в смиренье рубахи.
Что будешь распят не один
Или порубан на плахе,
Для пущей услады толпы,
Стремящейся к стадности мысли,
Рушащей Мира столпы,
Кричащей: "Эй, умник, ишь ты!".