До самой до глубокой ночи,
В начале декабря, шептала мне метель,
- Забыта прежняя стезя.
Пропал наш горький перец,
Слова теперь не жгут,
Они белёсой пеленою душной, простынку небу шьют.
Смешались помидоры с сыром,
И от того, что базилика нет,
С боярскими грибными щами кусаем черный хлеб.
В дебатах прелесть вся пропала,
Преснятиной к лицу мне губы льнут,
Дождёмся личной драмы слёзной,
Когда нам сердце разобьют!
Метель
© Copyright: Груневич Груня, 2010
Свидетельство о публикации №110122905999
Свидетельство о публикации №110122905999
Рецензии
