Вайт - нет, отнюдь не Хорс

Ко мне идет год Белого Кролика
Айсбергом на меня надвигается
Как будто я Титаник из телека
Словно киль мой от него разломается
Мне и страшно немножко, и латексно
Каучусь куском снежного кома
С ветра запаха томно и сладостно
Растекается в жилах истома
Кролик лапками белыми глину
Мнет, зовет разменяться на ноль..
..
Мне, по-прежнему ветреной, в спину
С неба синего сыплется соль.


Рецензии

С 3 по 5 июля состоится Литературный фестиваль в Этномире. В программе – семинары известных поэтов и писателей, поэтический конкурс, посвященный Году единства народов России, книжная выставкая-ярмарка. Приглашаем принять участие →