Часы опять пробьют двенадцать раз...

Преддверье праздника. Так было много лет. Ты пропадал и возвращался снова, неся душевных слов святой привет, и я к звонкам твоим была готова, я их ждала, смотрела на часы, как стрелочки в двенадцать замыкались, и уходила грусть, и оставались на целом свете только я и ты. И был неважен этот "близкий" круг, он странно так куда то отдалялся, ты ободрял, шутил, порой смеялся и раскрывались лучики вокруг невиданных в ночи пока лучей, а голос становился ближе, ближе... Мне представлялось кофе, дни в Париже, камин и пара тоненьких свечей, изящный круг и трепет мотылька, которого ты согревал ладонью... И тлело ожиданье у виска и ветер доносил следы погони стучавших двух сердец волшебный гул, и время наше словно отставало. Ты жил, ты слушал, ты в словах тонул... Порой звоня с далёкого вокзала...

А много лет назад писал стихи, и непременно радовали строки... О, Боги! За какие же грехи, тебе достались горькие уроки? За силу слов? За трепетность души? За то, что этот мир несовершенен?
За то, что ждут тебя в ночной тиши, лишь оттого, что каждый миг так ценен, что проведён воистину с душой...

Я жду. Часы пробьют ещё двенадцать... И этот мир волшебный и большой не сможет красоте не улыбаться...

И будет падать снег, шуметь вода... Ты всё подметишь, обо всём напишешь. И эти строчки лягут навсегда улыбкой в сердце... Знаю, ты всё слышишь. И мне совсем не надо называть, того, кому письмо пишу опять.

Ты помнишь сосны, лес под Новый Год, друзья... и знаешь... расстояний нету. Ты здесь, со мной и не нужны приметы чтоб слышать как поднимется заря, чтоб улыбаться даже тишине... Твои стихи всегда живут во мне...